
凌晨三点的客厅,只有屏幕的光在呼吸。父亲披着旧外套,茶杯里的水早已凉透。这是我们一起看的第二届世界杯了。
屏幕上,一个瘦削的身影在边路衔枚疾走,像一把淬火的刀划开夜色。父亲忽然直起身:“看,这就是足球。”他的声音里有种久违的激动。我忽然想起二十年前,也是这样的夜晚,他抱着襁褓中的我,对着94年世界杯的转播手舞足蹈。那时他看得见巴乔射失点球后落寞的背影,而我只会用哭声回应屏幕里的喧嚣。
足球是圆的,滚过一代人的青春。父亲的眼角有了皱纹,我的眼镜度数加深了,但每个四年,我们依然会在这个客厅相遇。屏幕上的面孔换了一批又一批,奔跑的节奏越来越快,可有些东西从未改变——那种屏住呼吸的等待,那种突然爆发的欢呼,那种共享心跳的默契。
比赛进入加时。父亲揉了揉眼睛,轻声说:“下次世界杯,你可能要陪自己的孩子看了。”我转头看他,屏幕的光在他银发上流淌。原来我们看的从来不只是足球,是时间本身在绿茵场上的投影,是生命接力中温柔的传递。
终场哨响,黎明将至。新的一天就要开始,而下一个四年,我们还会在这里,继续这场关于热爱与陪伴的漫长加时赛。
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